Podcasterisation des esprits

To Saga

335__"Téléchargeable un an, ré-écoutable pendant mille jours...", disait une masculine petite voix fragile, légèrement plus gaillarde à mesure que son timbre franchissait la barrière des haut-parleurs du séjour, minces comme la feuille d'une galette de tajine rampant à la vitesse d'une tige de cymbalaire. Elle paraissait minuscule pomme de feu, au très lent roulis, telle la transcription pieuse d'une chaîne parlée où l'amoncellement des mores d'un syllabaire oublié devrait déflorer encore et toujours ses propres éboulis, avançant sur la pointe des pépins l'ensemencement de ses tons délicats, triés sur le duvet par le tamis de l'air vibratile d'une invisible cyprine réfractée comme à la vulve moussue d'un Leica tétanisé d'angoisse qu'on lui découvre l'oeilleton de sa fente désobturée posé sur la châsse précieuse d'un ciel d'huile de pierre bleue.

_ L'amour dure, s'étend... pensa-t-il en éteignant le poste, cette formule de fin d'émission semble traduire quelque chose pour tous les hommes, poursuit-il, les épouses, les maris, les ondines, les ondins, si volages, ça colle presque tout à fait avec l'idée qu'on se fait de notre splendide ascension, trek d'une saison dévorée par tranches de douze, bien à posteriori de la descente du lit, les deux pieds sur la peau d'une bête fauve morte anthropophage. Les ébats repeints entre les murs de la chambre imaginaire d'un clandé repris à la forêt primaire d'une vie morne, dans une clairière où s'aventurent les souffles des amours de safran d'une maîtresse ou d'un amant, fuient comme les pistils des ombres lancées d'une lune au firmament, piétinées sous les sabots de la licorne, la durée, en gros, correspond : la menstrue de la jouissance débite une année du cours de son fleuve qui cachait bien son âge, puis nous laisse glisser pendant trois ans sur le raft d'un Styx narguant les oboles des pontons, en rappel, hors les môles supra solides, dans les eaux mordorées, plus rarement beiges, d'un rêve liquide, coincés au milieu de la grosse bouée de sauvetage des souvenirs asséchés par maints flottants ou fixes barrages. Nous vivons l'aventure à fond,"La Relation, c'est la relation", (true, truer, truest cruel true-love-knot truism), pourrait être le titre d'un film, on se charge des émotions d'une étrangère, d'un étranger, on s'y frotte, on s'y lime, comme l'on serpente sur les fluides d'un nôtre Sepik, avant de se décharger (rendus idiots par la soudaine reddition, tels d'authentiques punks daft) du poids de leurs subsides, plaisirs interdits pris à la ville affranchie, et de tous ces brefs sentiments éprouvés les après-midis d'un faune. Changement d'écran, "L'Affaire est dans le ressac", quelqu'un qui cafte ? Coeur sur les dents. Les doux mots homophones partent à vau-l'eau. Leurs âmes et corps passent à la radio. Accrétés à la lie, au fond de la bouteille des hivers, ils se précipitent au débouchoir dans la brume du lointain qui les mêle à la source de leur Loire, par paquets de dix, comprimés dans une pelle à neige, noire substance moelleuse que de chaudes et substantifiques caresses polirent jadis comme le verre. "To be in pour un obscur coup de bite ou de cock or not to beat the daylights out of wedlock pour un sou de 'be' ", voilà qui nous soumet tous les jours à la question, lutte de l'Être-ange de Jacob avec la nuit-démone du temps de la braise. Jacob commet-il un meurtre en retournant à son aise l'amour contre lui ?, Eve à l'aine nue sort au soleil par le trou béant de son os temporal où coule une Seine de suie.
Dans la boule de suif et la craie d'un dense cras mane, au centre de son cercle causatif, nous laissons déchirer l'enfant de la sève brûlante que la passion avait fait naître hier, sur l'écorce d'un bel arbre au canif, son trait est à peine visible aujourd'hui, les paupières gonflées par la morsure des acides lactifères, entre les mains des deux femmes le pleutre palpitant rétif finit par fondre dans la valence de liaisons chimiques trop neutres, claquement brusque de la fenêtre branlante sur les barreaux en fer, c'est trop tard de se dire que ses veines furent bouchées à force d'être tant touchées. En somme, personne ne battit d'un atrium lorsque tous se souvinrent du sourire de leur épousé(e), de combien ils sont des dieux ou déesses étrusques vainquant l'attrition des hommes entre leurs bras, de comment ils viennent magnifiquement dans leurs hanches en esses, jouent de leurs seins, lèvres et yeux, le filament-or de leurs cheveux. Leur peur s'arrêta, il fallait qu'ils raniment un peu du courage enfouis dans le charbon de leur trouille en creux, qu'une étincelle enfin les have de son haleine d'houille bleue, que cesse l'attraction des confins grisouteux. Télé-corvéables et re-taillables à merci dans les gestes de l'amour esclave, ils brûlent de s'envelopper dans la fumée de l'encens fantôme qui fut l'odeur mêlée et la gagne d'un ambe de leurs anciens baisers pris à la flambe, ils adorent le brûlis des draps aux cendres froissées par le froid des plis de ce qui fut leur bonheur ensemble, rendant justice à l'Eros passé de tous leurs os qui tremblent. Rechargeables un jour, télé-ré-écoutables mille ans, mais de très loin, voilà ce qu'ils demandent au régal des émissions qui prennent la voix et la silhouette des affaires hors doxa conjugale et qui préfacent les nouveaux émois sur les visages à l'eau de violette des Mesdemoiselles de Maupin de demain, jusqu'à leur rémission, dans la gloire des semences du Parnasse, pour les spermes des spermes, εἰς τοὺς αἰῶνας.

Il alluma le poste d'une autre arène, avala vite un bol de porridge, il tenait être en avance, avait rendez-vous avec "Bron, the Bridge", et son Öresund au tragique merveilleusement géomancé. Cela devait débuter comme ça, comme à chaque fois au Kamtchatka danois, avec Saga Norèn, complètement aspergée du syndrome de la romance toujours recommencée. Les Hamlet, doigts couverts de lourdes chevalières d'Èon, meurent là-bas comme des mouches, leur trépas les jette depuis le pont, tels qu'en eux-mêmes enfin la pesanteur et la grâce de la maternité les couche, les Ophélie, munies de leurs appâts épais comme le müesli, les repêchent d'un bras fort, au lancer. Seamen's semen remains. Amen.
_You're wet with come, fit remarquer l'une d'elles à l'un des noyés en lui appuyant la fonte de ses mains sur le sternum.
_There's something molten in the kingdom of Sweden, lâcha-t-il à la blonde, à peine sauvé des ondes, en faisant un noeud marin à l'opposé du réservoir flapi de son condom d'où suintaient en série déjà les petits cristaux de simples brins d'ADN.