251__Un stylite de choc perché sur son roc tel un bouc-émissaire de granit qui, dans un moment de solitude spirite, grave dans la pyrite l'image de son époque, ne peut être qu'un policier d'élite doublé d'un sculpteur sans peur devant la matière brute de l'humaine glaise réunie en bloc

Jack Palmer soudain aphone
abandonné comme un faune
dans la zone grise patagone
d'une après-midi bretonne
contemple la défaite qui déjà sonne
dans les yeux mouillés de larmes jaunes
d'une carte Sim trempée jusqu'au drown.
La téléphonie mobile vacille sur son trône
une Sim noyée est un crime vite prône
à se considérer comme un des beaux-arts, queen of the tone
 round and round the rim of a Blackberry crown.
L'incommunicabilité demeure le maître mot de passe madame la baronne
pour pénétrer les salons de l'art moderne jusqu'au bacon
et réseauter à l'aise entre les positions assises des uns et des autres pylones
(portraits des artistes en autoclaves clones)
de l'art comptant pour rien au monde céder aux sirènes de la pompe à phynance qui jalonne
de ses déroutants signaux les chemins ardus des talents 4 G evzones
 lesquels au son mat des sabots de leurs demi-pas de l'oie marmonnent
le contentement d'eux-mêmes dans la brume de latence des échanges d'une odyssée de petit Rhône
sur les berges duquel les attendent, au tournant de la boucle qui se mord la queue du полігон,
de pâles amazones
 pour les faire fondre sur la langue dévorante et longue de leur bande passante trizone.