239__L'énigme du trône résolue, Genève-sur-Seine gonfle la poitrine de son petit Rhône et shakespeare enfin sur le grand lac de son finismer.
Bouquins republie le Fantasmo suprême de Souvestre & Allain au grand complet.
Au sommet du Salève, mont martial, espace sans plâtre ni salpêtre, poumons et trachées artère se livrent à la souvenance de la fille de l'air frais dans la brise légère dévolue à suturer leurs plaies.
Smoke on the water, Miss Marple psycho-pompe l'âme de Fantômas en écoutant Deep Purple
crachant la sauce dans la sono Fender.
Judex, un tympan crevé dans l’affaire, gît à Gex dans l'Ain, et Miss Demongeot se prend une escarbille de purée dans l’oeil en provenance directe du tube élastomère de l’escamoteur des alpilles et
des diams Arpels, elle se pâme dans le spasme et tombe aveugle de son amoureux Fandor.
Les gens du Marais passent un pull jacquard et vont promener leur chien-loup dans la forêt de la rue des Blancs-manteaux.
Louis de Funès et Michel Blanc iront lécher la tombe de Jerry Lewis qui
leur rendra la pareille à leur enterrement.
Cocteau se recommande à Dieu et ordonne un second Ricqlès à la terrasse de la Coupole pendant que Miller s’essuie la fente au méat avec une feuille de papier menthol cueillie dans le jardin où l'on tresse
les plantes de son palais de nexussité aux flamboyants jeux du sexe et de l'amour
venus de Grèce.
Fargue se retient, haletant il attend la place. Blanche a la mine des mauvais jours ;
Breton vient de sortir à cinq heures de sa tannière avec son paintball revolver et s’apprête à repeindre en noir cerise l’atelier de Man Ray au hasard car il a les yeux bandants. Max Morise s'y trouve peut-être encore emmuré les mains sur le volant.
On a jamais vu repartir le taxi.
Cette grotte est un avaloir d'artistes pénitents.
Leurs portraits s'impriment pourtant sur le ticket de sortie.
Aragon aimerait donner baiser à Maïakovski mais Elsa s’interpose avec talent.
Bref, vous êtes bien à Paris-sur-Léman, nihil novi sub Robert Desnosole,
est-ce décadent, est-ce décevant, cette désolance a-t-elle le poing violent, le slab claquant et le jab fendant ?
Fantômas est un éternel badass, le deus-ex-machina, pantomime des palaces, du monde éditorial crimino-dépendant.
Bouquins republie le Fantasmo suprême de Souvestre & Allain au grand complet.
Au sommet du Salève, mont martial, espace sans plâtre ni salpêtre, poumons et trachées artère se livrent à la souvenance de la fille de l'air frais dans la brise légère dévolue à suturer leurs plaies.
Smoke on the water, Miss Marple psycho-pompe l'âme de Fantômas en écoutant Deep Purple
crachant la sauce dans la sono Fender.
Judex, un tympan crevé dans l’affaire, gît à Gex dans l'Ain, et Miss Demongeot se prend une escarbille de purée dans l’oeil en provenance directe du tube élastomère de l’escamoteur des alpilles et
des diams Arpels, elle se pâme dans le spasme et tombe aveugle de son amoureux Fandor.
Les gens du Marais passent un pull jacquard et vont promener leur chien-loup dans la forêt de la rue des Blancs-manteaux.
Louis de Funès et Michel Blanc iront lécher la tombe de Jerry Lewis qui
leur rendra la pareille à leur enterrement.
Cocteau se recommande à Dieu et ordonne un second Ricqlès à la terrasse de la Coupole pendant que Miller s’essuie la fente au méat avec une feuille de papier menthol cueillie dans le jardin où l'on tresse
les plantes de son palais de nexussité aux flamboyants jeux du sexe et de l'amour
venus de Grèce.
Fargue se retient, haletant il attend la place. Blanche a la mine des mauvais jours ;
Breton vient de sortir à cinq heures de sa tannière avec son paintball revolver et s’apprête à repeindre en noir cerise l’atelier de Man Ray au hasard car il a les yeux bandants. Max Morise s'y trouve peut-être encore emmuré les mains sur le volant.
On a jamais vu repartir le taxi.
Cette grotte est un avaloir d'artistes pénitents.
Leurs portraits s'impriment pourtant sur le ticket de sortie.
Aragon aimerait donner baiser à Maïakovski mais Elsa s’interpose avec talent.
Bref, vous êtes bien à Paris-sur-Léman, nihil novi sub Robert Desnosole,
est-ce décadent, est-ce décevant, cette désolance a-t-elle le poing violent, le slab claquant et le jab fendant ?
Fantômas est un éternel badass, le deus-ex-machina, pantomime des palaces, du monde éditorial crimino-dépendant.
