dimanche 28 octobre 2012

174__En sortant de la brasserie du Terminus-Nord, pour autant sommes-nous revenus au grand dehors ? on se recoiffe un peu, on rajuste son noeud, repoudre les pommettes d'or, pose un pied sur le pavement à son rebord, c'est alors qu'on se voit s'avancer à dire à sa consort que Edward Hopper fardait la réalité volontiers.
Il aimait le maigre mais n'avait rien contre le gras.
Son fin trait de plume auquel aucun grain de poussière d'élevage n'achoppe ni n'adhère toujours, glissait parfois sur l'huile rasante du grand jour, teint de lin, comme un gros morceau de pastel poussé jusqu'à l'horizon incertain des faubourgs du soir, service nocturne dans l'échoppe, par la main sévère d'un ultime barbier.
Briquées à la lumière d'un chrome monotone que détraque, dans les intervalles, le briquet Pikâ Don d'un soleil frontal, les façades des immeubles en brownstone, dans leur déroulé de rowhouses toilées en parchemins, engravés de cétone et qui finiront engloutis par la rivière de nuit de Padirac, semblaient maquillées quelquefois, telles des ailes de Cadillac voilées par le tout-à-trac d'une tonne de perspective fuyant un embrasement impossible à saisir du dos de l'aube de la main, entravées dans le fantôme du lointain, à perte de bras.