122__Le tout dernier Camus Albert connu de moi portait un heaume et un haubert et avait survécu à un étrange accident de monture. Il marchait sur la route guerrière de Sens à Paris, à plus de sang sur le tachymètre de San Romano, dans le sens de l'aventure en un aller qui semblait sans retour, et transportait avec lui le mauvais oeil du jour, qui pendait depuis la soudure de la portière de visée d'un casque doré comme le chaume. L'homme frais né de mille neuf cent soixante brins de paille à l'acide, séchée,  était aujourd’hui l'heureux apiculteur du vol de son séjour plané, rivé, comme un fluide ouvrier ailé, à la révolte des heures allouées à son nouveau gouvernail brouant l'écume des minutes rapides. Il vivait au coeur du pain de ce jour, dans la mie de l'aujourd'hui en huit, au contact de la peau de chaux des murs blancs de Lourmarin et du duvet bleu de l'air chaud des grands murins sous les toits de Tipasa, et visitait dans la fuite, en glissant sa main entre deux pages, beaucoup d’îles sous le vent de l’écriture de Grenier Jean, son otage ami des visions d'avant, dans les accidents sauvages du temps, où nagent les hommes libres du tiers-révoltant.