98__C'était un écrivain raté. Imperator-né dans le regain redresseur de son éternel retors au ressors cassé, son essor restait toujours vain. Quand une lonesome cowgirl stuck in the sand between the lines of the grains of age, visitait son blog, pour déposer l'espérance d'un noyau de commentaire, elle tombait le masque, comme le font les femmes sincères lorsque l'amitié ou l'amour sont en jeu soudain. Lui, bombait le musc et le sang des pieds lui montait à la tête, le mettait en nage. Comme un jambon pendu à tout un surdimensionné système, fait de lambourde et de poutres, précontraint.