96__Jimi Hendrix est mort et je pense à son divin squelette. Que devient-il ?
Lorsqu'il disparut, il était peut-être sur le point de lâcher ses tablettes de la recherche du jazz du futur perdu pour le son moins pur d'un sirop de reggae mêlé au volutes du blues d'un vintage azur retrouvé ; les textures du disco et de la dance auraient eu un autre toucher de beat au contact de nouvelles baguettes. Il aurait pu rencontrer Mose Allison, peut-être. Il n'est pas trop tard pour un anthropo-musicologue, de la pointure morale d'un Boucher de Perthes, d'aller exhumer le parfum des airs de cet extrait d'extra-terrien et justifier sa quête des riffs subtils qui entêtent.