43__Un autre rêve à longue frange de sable et de plein estran ;
Je regarde un film de celui que l'on appelle Marty, qui raconte la capture d'un concert des Rolling Stones donné à New York, Manhattan, direct.
En fauteuil d'orchestre, Bill Clinton fait un transfert et a un orgasme sec.
Hole of a soudain, le guitariste du groupe, incertain Keith, se retrouve au coeur d'un subtil estrangement.
Plus personne ne semble vouloir ou savoir le reconnaître, son bassiste Barryl Jones n'a plus les yeux peints de Chimène devant son paraître, son coadjuteur Wood ne voit plus en lui son maître.
Keith n'en croit pas ses mirettes, tente un vague sourire de pirate, mais voit bien qu'on ne le prend pas en traître, même le maître-chanteur, qu'il jurerait surgi de la scène d'un Nürnberg de plâtre, lui donne du "Monsieur, qui êtes-vous ?",
_Qui est ce Keith ? De quel vice est-il l'esquisse de vertu qu'il esquive ?
il faut se rendre au réel, la mémoire des autres vient de pourrir par la tête, il n'est plus temps de renaître, ni de hurler au pêle-mêle.
C'est le bout du rouleau, la roue du boulot et le goulot du bottleneck d'étranglement grotesque.
Lessivé par l'angoisse, déjà dégoûté par le vide, Keith gagne les rues de Broadway et s'enfuit par delà les crêtes des ciels-à-paître, jusqu'à la terre de Bible Belt, où l'attend Robert, fils de Jean, ami forcé de Belzébuth, et, qui sait, une télécaste amorce de nouvel-être.
"Te voilà devenu un homme, mon Keith", lui souffle Augustus Theodore Dupree, Gus l'ancêtre, the magic bus, son grand-père adoré, son étalon-mètre, son incorporated blues antécédant.
Son maternel matériel éternel, le bois dont on fait les guitaristes cathares qui survivent aux bûchers des oublis, offre shelter à toutes demandes, et reste, it's just a shot away, intact dans son souvenir blanc.
Wake up caule et mousse de réveil cold :
Quelques instants plus tard, il était réparateur-vendeur de guitares Creeks dans un petit village Choctaw d'Alabama et s'appelait Richard Keats.
Je regarde un film de celui que l'on appelle Marty, qui raconte la capture d'un concert des Rolling Stones donné à New York, Manhattan, direct.
En fauteuil d'orchestre, Bill Clinton fait un transfert et a un orgasme sec.
Hole of a soudain, le guitariste du groupe, incertain Keith, se retrouve au coeur d'un subtil estrangement.
Plus personne ne semble vouloir ou savoir le reconnaître, son bassiste Barryl Jones n'a plus les yeux peints de Chimène devant son paraître, son coadjuteur Wood ne voit plus en lui son maître.
Keith n'en croit pas ses mirettes, tente un vague sourire de pirate, mais voit bien qu'on ne le prend pas en traître, même le maître-chanteur, qu'il jurerait surgi de la scène d'un Nürnberg de plâtre, lui donne du "Monsieur, qui êtes-vous ?",
_Qui est ce Keith ? De quel vice est-il l'esquisse de vertu qu'il esquive ?
il faut se rendre au réel, la mémoire des autres vient de pourrir par la tête, il n'est plus temps de renaître, ni de hurler au pêle-mêle.
C'est le bout du rouleau, la roue du boulot et le goulot du bottleneck d'étranglement grotesque.
Lessivé par l'angoisse, déjà dégoûté par le vide, Keith gagne les rues de Broadway et s'enfuit par delà les crêtes des ciels-à-paître, jusqu'à la terre de Bible Belt, où l'attend Robert, fils de Jean, ami forcé de Belzébuth, et, qui sait, une télécaste amorce de nouvel-être.
"Te voilà devenu un homme, mon Keith", lui souffle Augustus Theodore Dupree, Gus l'ancêtre, the magic bus, son grand-père adoré, son étalon-mètre, son incorporated blues antécédant.
Son maternel matériel éternel, le bois dont on fait les guitaristes cathares qui survivent aux bûchers des oublis, offre shelter à toutes demandes, et reste, it's just a shot away, intact dans son souvenir blanc.
Wake up caule et mousse de réveil cold :
Quelques instants plus tard, il était réparateur-vendeur de guitares Creeks dans un petit village Choctaw d'Alabama et s'appelait Richard Keats.
