lundi 25 juillet 2016

L'Effet Monet sur les galaxies de l'art moderne

To Emma

IMPRESSION DISSOLVANTE D'UN SEUL ŒIL
(À ne pas lire si l'on est en vacances ou simplement reposé, merci.)

Le ciel était sale, dégazait une nébuleuse auraient dit les anciens, le grand Camille Flammarion lui-même calait d'effroi devant la vue gravée d'un amas globulaire, pour lui William Parsons essayait en vain d'étanchéifier au brai les vaisseaux du sang charriant la terreur des objets sidérés dans la glauconie profonde d'un coma céleste circulatoire imparfaitement solide, Hubble et Seyfert pesaient de toute la masse de leur corps pour détourner le cours des noyaux et oboles de quarks semés en route, monnaie redoublant le sillage d'antiques symboles, par Charles Gleyre, comme témoins de la méta-stabilité de l'univers, de l'art d'observer, dont beaucoup se doutaient aujourd'hui combien ces derniers aimaient dissimuler les orgastiques évasions de leurs fluides graphiques tels des serpents d'ions élaps ou cérastes, sans aucune perspective de noirceur consciente, hors des sentes habituelles, des nues et des mots, demi-tangentes à travers le Vinland des angles polaires, Mit Müh und Not, Armut des Geistes, Armut macht Brei peut-être même, Mus of yourself, tout devait sembler disparaître dans le Gawk-Bowl archangélique, part matter, partura der Mutter, pièces d'échecs exclusivement noires, mates de matière-nombre, Maat siphonnée jusqu'à la ténèbre de l'os, pyramidales paupières closes, à bord d'un autogyre de Leo, au cours d'un vol de verre pionnier, Marcel Duchamp, sous le manteau muni de son inaugural Bouddha de salle de Bains, que dis-je, sa Lee Miller Madonne de baignoire, son morceau de porcelaine de la Maison Mott Iron Works, du bon boulot de fontaine couleur beurre-craie, faite du tuf dont se creuse l'innerance d'Euler, mooted-red, incandescent dans la répétition de sa valeur d'usage, rooty-maid dans la foule de ses racines, terre-plein monceau de lui-même empli jusqu'aux amygdales, qui tentait de distribuer un Gluon d'Honneur à ses devanciers de la part oculaire, s'était ramassé une escarbille dans les métaphores interstitielles de son visage à faces multiples, l'eau vide à ses larmes poreuses faisait bras de l'Epte à Giverny, Niagara caché derrière le Voile de La Mariée, se précipitait comme l'ozone dans le ventre de l'objet en forme d'outre qu'il avait collé contre la peau de mouton de son blouson d'aviateur Irvin, sorte de népenthès sans aucun opercule connu, Claude Monet, ex-médecin célibataire des premiers bords de lignes de la Seine, commensal des Duchesses de la Haute, soûl des auspices de petites bonnes dont il démédusa les raies de transitions interdites, dépétrifiant les fentes entremêlées ou fondues à la coulure de leur casque d'or de Bérénice, suceur des épices d'Eros à leurs iris mousseline d'étoiles, Major des viroles du fort de la Grenouillère et ophtalmologue-orpailleur de la sublime paire, dans son jardin cerné par les marais le regarde tomber pile sur le pont japonais, parachute encore accroché aux sanglots longs de la galaxie de l'Œil Noir, la plus exquise des beautés endormies, à laquelle Kawabata empruntera jadis demain l'un des bras spiraux pour le greffer à son célèbre roman affreusement tactilien, (comme dirait le pilote tout au délire, un rien gravitationnel encore, de sa manne ondienne), recueille le blessé, Tityre recubans, le soigne avec force savants cataplasmes de plantes vouées aux paludes, par dessus eux le ciel était toujours tout bleu, tout blanc, tout gris, tout noir, Marcel, sans relâche abasourdi par les corollaires de la violente invagination tannée dans le cuir d'une imperceprible saute du temps, proposera plus tard à Claude de partir à la recherche du miel de tamanoir, plausible onguent à récolter sous pression auprès d'une soudure à l'arc sur la brasure du laitier de quelques gouttes d'ambre ainsi que le faisait chaque matin André Breton pour le déjeuner de sa jeune Aube, probablement mon petit Maurice, (Marcel ne raturera pas la faute de prénom) mais ne vous inquiétez pas, nous avons tout ce qu'il faut sous les yeux, la nature ici s'alite, étend l'ombre de son baldaquin prolixe du repos des demi-dieux comme de celui des humains, aussitôt sortit-il ces formules que les cils de Marcel tressaillirent, (les sourcils en demi-lune façonnaient la surprise sur un visage pourtant familier des pollicitations chargées de volumes incantatoires, forts ou fluets), peintre frais évincé de la bow-window spatiale et violette franchement éclatée, saqué de l'amas de la Vierge, rayé de la liste du Pictor, zoom déphasé et focus en marmelade, lamproies du doute sur l'objectif curant jusqu'au dernier cristal le grenier des salines, ses prunelles émirent un photon vers la voûte, en vain, il sentit par les pores de son front que l'espace interstellaire de Giverny était mince comme du papier à corde de cigarette Dunhill, que la densité des fumées nocturnes s'élevant des nénufars plaqués sur les courants glacés du bassin était ultra faible, la dragée de miel d'opossum aux lotus ambrés s'étant restituée vulgaire placebo, reprit une gélule de théophylline dans la poche revolver de son blouson, s'efforça de ne pas penser au tableau de Vincent, La Nuit Étoilée, (*) le bougre avait tout saisi de l'exacte composition de la matière du Pater Noir, oisif suprême, Tutior Vita Est, pour lui comme pour moi, ne pas se gâter les grâces de la bonne routine et fermer les yeux un instant, essayer d'envoyer un peu d'argent par la Wells Fargo du Fils du Ciel au rousseau d'Arles et tâcher d'atteindre les jeunes étoiles bleues de la Galaxie qui rit, la forgeronne des brillants du casse du pas de tir de la Place Vendôme, à 55 millions d'années-lumière de la Terre je n'ai que peu de chance de me retrouver dans le cône du télescope de Vaucouleurs, mon onde de choc est toujours trop récente, je souffre mille morts à mes atomes d'hydrogène, mon nitrogène bat la chamade et ne suis plus assez supermassif, what I drew as a film noir is coming back at me as a firm object with no name, mon uranométrie est à son plus vulnérable, monsieur Monet me dit n'avoir rien perdu de ses dons d'haruspice des origines de la chevelure dorée, que l'art astronomique, comme l'art des jardins, est cornupète, qu'il suffit de le voir à l'œuvre pointer son dard transpondeur dans la spiration de la Mère au Père célestes qui fend la glace des neutrinos miroirs prisonniers, délivre des courbes les neurones vireurs enferrés et les sauve des camps de haute bizarrerie que ménagent à leur tourage d'étranges revers de blancheurs collimatées, pour se rasséréner, qu'il saura me tirer de là, taire en moi bulles et monitoires, en attendant me demande permission d'utiliser la fontaine pour extraire un peu d'eau lustrale aux vagues comprimées dans les lointains de la voie Lactée qui s'écrasent chez lui comme à domicile, (abers des mais, des si, des d'ores en avant désarmés aubères ou bais, les canons de la beauté astronomique sont pointés vers la côte de lait, abandon concerté du largo for the mind being) puis de relier des tubes transparents au fanal urinifère de mon vaisseau de porcelaine aux fins d'irriguer ses canaux qui donnent le sentiment d'avoir le sommeil volant, qu'elle semble absorbée dans la lumière blanche la devanture surnaturelle du 118 de la Fifth Avenue, qu'ils semblent perdus au désert les Stieglitz et Arensberg, ceux qui me prédisaient un avenir en hors, l'or du temps de la non-fabrication, très riches heures de la déKantification des notions d'utilité et de gratuité, de contenu et de contenant, oiseux larvés d'augures qui claironnaient que ma découverte serait dans les siècles des siècles Cosa Tantale, un vase qui déshériterait d'un coup unique les fouages de leur tristesse, siphonnerait la pulpe des fruits de la mélancolie, qui dérouterait pour toujours les artificiers de la complexité, les fontainiers du Versailles de la bêtise rétinienne, remède universel contre la radinerie intellectuelle roadie des meubles conceptuels des artistes, urinalité radicale qui karcheriserait même les Piss Paintings réciproques des néo-peintres oxydants du No-Art, qui devait guérir de leur Saints-Supplices les intoxiqués de la térébenthine, de quoi ai-je l'air en ce moment dans ce château de Laz à la cave duquel l'Odet aurait pris de l'élan pour se signer, se signaler, en pure perte aux moindres saillants des bulbes fameux du grand Noir, entre constellation du Fleuve et branchement sur le vide, dans cette Dadagonie des dieux lurides le grand muage de Magellan me cache les visions vers la Dorade, Mutt and Jeff arrosent les belvédères de l'avril 2017 brisé, l'air d'une fembot sans-dents desnuda délicate vampant la mâchoire de ce lourd esprit d'escalier, peut-être ? die Armutei pour tout le monde, meine Pauperität, ma galaxie pour leur gallerie de Tate, Maître Monet révèle que bien des fois les médecins de l'art essayèrent de le canuler jusqu'à l'apocentre avec un tube à essai mais que finalement New York (qui était trop petit pour Dada au fait) lui servit de fantastique cul de four pour couvrir les absides des reins de sa peinture, encore numide pour la civilisation de Paris, que les Américains tant lui achetèrent qu'il avait la sensation parfois de détourner le flux de chaleur à la source des compteurs d'électricité du logis des Richards comme c'est la pratique à Buenos Aires, ce barine garde en lui grand deal de franchise et a l'œil cacodylate qui sourit lorsqu'il raconte, si l'Homme rédimant voulait mener au bien à condition que la vie veillât l'amortir à tout, pour l'homme à la Panhard, l'argent n'était pas une fin mais en tenir ne lui procurait pas de honte, une forme de courage en soi, comme lorsque Michelangelo, dans la poussière du marbre dont on fait les étoiles, commençait en esprit, dès la découpe sur la falaise des vignes de veines de Carrare, à dessiner mentalement les reliefs et les tracés, sans se poser d'autres questions, comme un Villon conduit aux portes de la ville avare, je pris Monet en frère et laissait la Duchampodie entrer dans les ateliers du débourrage vers le moule à répliques de ses anciens mythes du chaos, là-même où des marais de l'Éridan naquit le cygne, j'en fabriquerai entre huit et dix-sept (on ne sut jamais vraiment, une façon d'échapper aux malheurs de la taxation sauvage auxquels nous soumettra la maraude des schémas de Pinoncelli), le ciel n'est jamais sale, c'est peut-être la menée de fausses éphémérides qui profanent sa trame conjonctive, (*, Marcel parle, Marcel speaks.)