300__"Il n'y a que la 'Pataphysique d'une métatristesse qui convienne à mon immense agonie" dit, robbing his smile blind of its own lips, Jean-Marc Roberts à Jean-Marc Parisis, les gens marquent les pages de leur vie d'une pierre crêtée puis les gens oublient leur passage dans ces régions vides des rues de Paris que des tumuli volés aux forêts pétrifiés s'accoutument pourtant à recouvrir du plus que parfait de la grammaire de souvenirs obvies sous les lichens tâchés par le laiton vitrifié des ambres d'une mémoire fâchée de ne plus respirer que sous ces boucliers de fortune, à leur ombon. Les Parisii, au printemps du bel aujourd'hui, dépassent leur ennui et pensent aux Romains de l'Herbst de jadis, aux Americanii des romans d'autrui, Marcii de l'outre-soi-des-ombres, puis ils ramassent les feuilles mortes tombées des pas de leurs marches manuscrites avant de les jeter au puits comme appâts pour l'eau sombre de l'oubli, qui les rempoissonne de mots en fuite, loin des images jaunies des saints ennemis soumis à l'obsolescence des émissions du défunt papier qui présidait à la défense de fusiller les Pierre Sémard et les Jean-Marc qui rendaient superficielle la monnaie des songes dans les appartements du hasard où s'échangeaient les rêves des fils des éditeurs du ciel. (Hodieque, ils abritent leurs collections d'aiguillages et de séries au paradis.)