dimanche 2 février 2014

L'Opium du Peu

293__«Un peu Aymé pour le fantastique, un peu Vialatte pour les métaphores animales, un peu Wilde pour le sens de l’understatement, et c’est ainsi que Chevillard n’est pas le plus petit.» 

Homme de peu un jour, pommes au four de rapport juteux toujours.

(Et c’est de Quincey qui disait que plus on fumait l’opium du peu, plus on était akbar, seuls dans nos petit Dove Cottage alors que l'inspiration nous pinçait, lakistes des paysages de neige, ou à bord d'un petit bar d'Oxford proche du Radcliffe Square, lieu prêt d'assécher la soif de librairie qui nous saisissait, en tout cas jusqu’au St Cuhthbert’s churchyard où reposent nos ex-grandes eaux et nos lipomes graisseux ; peu par peu égale beaucoup, qui pleut le moins, pleure le pus de son petit moi de feu, volé à son prochain. A soul is a soul, un sou est un sou, comme un obturateur jaloux de la fente au jour paresseux, mettons les choses au point.) 

HCB, modeste photographe devant l’éternel, pensait peut-être qu’il fallait faire «L’Autopaucus» en soi -- sorte de paix maternelle, havre d'amnios dans la noix d'un néo-foetus --, avant de shooter par le viseur et capturer les âmes des pauvres petites gens de peu qui se retrouvaient, par le plus petit hasard commun, dans la paucité d'un cadre au vorace appétit de jeux de poses qui n'appartenaient qu'à eux.