hey hey loï, my, my, the 1914 war memories will never die out into the 2014 friendly pyre

268__À tous les folkeux beaux et bleus dans les éclats de l'horizon, crevés dans les aplats des microsillons boueux, tombés pour la transe et la fumée du risque, morts dans les grandes épidémies de disques, ou fauchés sous le feu des lampadaires des Tin Pan alley cats, des gaslights de Tinseltown, comme sous celui des projecteurs des scènes des petites salles de concert de l'été de la river Somme (as Llewyn D. did), ou bien encore collés au mur de l'arrière-cour d'un opium den sans allure, comme des galeux Waller Fats, les survivants, Jean-Louis Murat, Bob Dylan et Neil Young, pastoureaux héroïques des airs vinyleux à la gaîté lyrique, et des chansons de geste de la note bleue monotone, adressent fraternels un signe de main, ainsi qu'aux dieux fades du séjour des eaux et envoient à la foule blasée, par la vision de leur immortelle stature, amassée sur la rive herbue, les baisers salés des mots du salut de ceux qui purent passer, sans trop de play-blessures ou de membres perdus, la césure des noeuds du sang de la Seine en courant à pas lents sur le pont Mirabeau.