242__On ne redevient pas femme,
on le renaît.
Cent fois sur le métier du Samsâra.
Tu remettras ton ouvrage dans la grossesse de Sarah,
que l'or du temps hante et fanait,
sans jamais
ôter à son foyer l'amante flamme.

On ne naît pas plus homme,
on le savait.
À la recherche de notre soeur-bosom
on tombe sur une amie-womb.
Qui pouvait deviner que le doux creuset serait comme un genre de civet ?
On feint passer près d'ombres bonhommes,
mais l'âme ne ceint que le vent du blâme de la bouche des fantômes.