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À la recherche du toboggan du temps glissant,

 chenu, perdu, plissé, déplié, 

pâli, crissant, puis retrouvé
dans la moiteur 

sur un gisant

croissant
vers les hauteurs.

On se prend à fouiller les archives du soleil

lorsque la foi en sa loi, de rythme circadien,
 fait moins de lumens et ne prête plus l'oreille

au cycle nycthéméral de l'habitat palladien
qui fut pourtant le sien.

Nous recherchons les marques du temps pareilles

aux heures que jonglent les chaudes mains du circassien.

Dans le toboggan des veines coulent le sang des abeilles ;

nous voyons des milliers d'Ouessant qui veillent,
vigiles virgiliens
que les parfums égayent,
à cueillir pour les hommes la trame bleue d'un miel

née des pollens continuum du ciel muratien.