mardi 17 avril 2012



106__Il est loin le temps où les Protestants de l'empire Song étaient d'élégants et francs Gallicans échansons habillés de french-coat, à la mode de Caen, dans leur protest-songs ; ils sont depuis longtemps enfoncés jusqu'aux genoux dans un cant qui est aujourd'hui le palais de leur quant-à-soi à visée longue, un bol de soupe à la mode de la diète de Worms, un chant blanc qui aurait perdu la clé des champs, une semblance d'assemblée de petits vers frétillant sous l'écorce des arbres réunis en parlement des ormaies. L'oeil prudent peut la voir cependant se balancer à leur cou de bourgeois de Calais, blanche sur le fond blanc de leur robe de bure au mol éclat d'impur incandescent. They're all a bunch of broken reed that get on our wick. And the wind is missing the answer and the bleak facts of their mental Chappaquiddick. And the bleak goes on like the ever glowing embers of its myth, a beat of bygone days.