28__Il avait le charisme d'une truite dévorée par Schubert à son treizième anniversaire.

Déjà, à son entrée dans la vie, il ne chantait pas.

Rien n'arrête, sous l'apte silhouette, le glissement des pas perdus de son squelette.

En quête d'amulettes, il vaque à son clavier, piochant des notes en ce ressere.

Son piano voudrait veiller, qu'il ne mourût pas d'effroi à sa fenêtre.

Peine d'amer perdu, seine deutsche Kindergeschichte, il l'avait parcourue, comme on craque une allumette, jusqu'à l'extrémité du weisse Band, appendice en chaînette de l'ennui vélaire, qui pendait gelé, au bout de ses nerfs.

Il dort, assoupi comme un mort saupoudré glacé, dans l'escampette d'un dessert qui fuyait la fin du repas.